Краги

    Зима. Чёрно-белая, слякотная, рано темнеющая и пасмурная. Московская зима ушедшего века. Очень редко она ясная и бело-синяя, как на картинах старых мастеров из школьных учебников. Далёкое детство прошлого столетия. Моё далёкое детство.
    Двор перед нашим домом. Сегодня морозно, но серо. Пахнет углём с железной дороги и свежим шоколадом с фабрики. Хоккей на маленькой площадке под окнами. Играют все. Кто в чём. Выцветшие спортивные трико в голубых и лиловых разводах, старые танкистские шлемы «с армии», свитера и вязаные шапки. Играют шумно, резко, по-мужски. Стукают в лёд коньки и убогие клюшки, обмотанные чёрной, копчёно-ароматной изолентой. Летает измученная годами шайба, и кто-то один, знающий правила лучше всех, оголтело кричит и бранится.
    Всё чем-то похоже на драку! От этого страшновато и любопытно. Я не играю. Я маленький. Стою, смотрю из-за сетчатого забора и шарахаюсь, когда, терзающие шайбу, наотмашь стукаются в борт. Какая-то заминка, новые лица и игроки. Ещё свежие, сухие, не облепленные струганным льдом. Кому-то домой или гулять с собакой, кого-то уже давно зовут с балкона обедать. Но бессменный вратарь остаётся, насыщаясь куревом у самодельных ворот. Ещё минут десять и на площадке уже все почти другие. Игра начинается вновь. Всё, как и прежде. Даже «переходящие» клюшки те же. Игроки разного возраста, веса и здоровья. У одного из них в руках что-то невероятно яркое, нездешнее, бирюзово-оранжевое! Разглядеть трудно, играют ещё быстрее. И вот опять заминка, все собираются в кучу, цокают языками, что-то оценивают, спрашивают «сколько?», «а где?». Кто-то отходит в сторону, и я вижу «это»! Вижу невероятное, невиданное! У одного мальчика на руках настоящие хоккейные варежки, рукавицы! Узнаю, что правильно их называть «краги»! Они из Венгрии, заграничные, невообразимо цветные! Фаланги пальцев повторяют бирюзовые подушечки из мягкого незнакомого материала, а место, где ладонь сжимает клюшку обшито ярко оранжевой замшей! Если собрать в них кулак, отчётливо видна белоснежная надпись GALA. Можно просто смотреть на эти краги, смотреть и мечтать! Они, правда, настоящие, как у канадцев в телике, только цветные, их можно потрогать! Я трогал два раза и сошёл с ума!
    Я не играю в хоккей и даже не собираюсь начинать, но эти бирюзово-оранжевые краги нужны мне как воздух! Сегодня, сейчас, сию минуту! Надо кого-то послать за ними, пока они есть, пока их все не купили! Вдруг их уже не будет там? Вдруг их не будет у меня? Этого не может случится! Без них невозможно жить дальше! Всё существо моё, все мечты и желания заняты бирюзово-оранжевыми крагами! Бегу к дому, в подъезд, в лифт, в квартиру! Говорю с порога! Раздеваюсь, иду в кухню! Голодный, но есть не могу! Говорю и говорю, описываю маме увиденное. Доводы против не принимаю и разбиваю их своими, более вескими. Идут переговоры мирового масштаба! Мама со всем серьёзом соглашается, понимая всю необходимость обладания! Решено бесповоротно! Настоящие хоккейные краги нужны мне и это факт моей судьбы. Сию минуту, сегодня сейчас! Ужин вкусный и добавка не задерживается на тарелке!
    Папа! Мой папа! Самый сильный, умный и мудрый! Только он может сделать всё-всё! Он на работе, его пока нет, будет поздно! Но ему сообщат, позвонят! Мама всё объяснит и опишет моими словами! И он узнает о моём желании и поймёт, как нужны мне эти краги! Он уже сегодня куда-то поедет! Они скоро будут у меня на руках! Он обязательно привезёт их мне!
    Так сильно ждать можно только в детстве! Ждать, точно зная, что всё сбудется! Ждать с тревожной радостью неотвратимого исполнения мечты! Сколько прошло вечеров и дней? Может совсем мало? Не помню! Дверной звонок из двух нот срывал меня с места, принося сломя голову в прихожую не один раз. Я ждал папу! И уже несколько раз надумывал себе, что Он не смог найти в городе этих хоккейных перчаток, что нужно ещё искать или купить что-то похожее! Эти мысли убивали мою душу, и ожидание становилось мучительным!
    Вечер, синяя зима в жёлтых окнах. Звонок в дверь. Открываем. Входит Папа. Обе руки за спиной. «Ну, держи!» Он протягивает новые, настоящие, заграничные, венгерские, хоккейные краги! Это мне! Они тёмно-голубые, а не бирюзовые! Ещё лучше! Таких, ни у кого нет! На них надпись GALA и оранжевая замша в том месте, где ладонь сжимает клюшку! Они пахнут чем-то нездешним! Они мои!
    Ужин вместе! Шумный, весёлый, вкусный! Папин рассказ о поисках перчаток, о том, как его узнали в магазине, о жалобной книге и о добрых словах, написанных им в память о покупке! Он счастлив, как волшебник, приносящий радость! Он может всё!
    Скоро Новый год! Пойдём с папой за ёлкой на дальний рынок в толстых варежках, чтобы не исколоть рук. Только мы можем принести душистую, смолистую у ствола ель. Она будет пахнуть ещё много дней и долго стоять в зелёном ведре, тяжёлом от затопленных пивных бутылок.
    Новый год! Чёрно-белый телевизор, споры о том, кто просидит после двенадцати дольше всех, «Ирония судьбы», сюрпризы, салаты, игрушки из картонных коробок, рижские шпроты, гирлянда, которая чудом опять горит, вата для снега, пожелтевшие рулончики бумаги для заклейки окон, попавшиеся вместе с серебряным дождём! Всего много! Праздник близится и волнует! Мне дадут попробовать шампанского! А я уже знаю его вкус с прошлого года. Оно колючее, кисло-сладкое, взрослое, «здоровское»! Глотнёшь и со страхом ждёшь, что же с Тобой теперь будет? Будут сны и «чёрствые именины» утром! Будет новый день! Начнётся новый год! Полетит по Земле моё далёкое детство и молодость моих родителей!

31 марта 2011 года
Москва

Наверх